Пустота в тишине...все чаще и чаще бьется мои идол в огне...все больше и больше будет обманут и стёрт, ведь это реальность, а не мираж и курорт.

Тишина в пустоте...все реже и реже слышны депрессивные "вне"...все меньше и меньше желания падать в обрыв, и близится к кульминации всеми обещаный взрыв.

Тишина...пустота...вдалеке от себя и других - Она. Прячется - дрожь, выглянет - ложь...почему?! Нет, никогда не смириться...скорее же вновь во тьму!

Я не Бог, я просто хотел
Приподнять вверх нас двоих,
Ощущать невидимый воздух землёй.

Я не Бог и я не сумел
Удержать тебя лишь на миг.
И ты тянешь меня за собой...

Приближается земная твердь
Здравствуй, адская боль и слепая смерть!

Я не Бог, но я с небес.
Мёртвым был и вдруг воскрес,
И в твоём плену огня,
Не поймёшь то что вижу я.

Я не Бог и перья обжёг
О твою беспечность и ложь
И слепая мысль: "Как я мог?"

И теперь смотрю, как ты паришь...
Но ты похожа на летучую мышь!

Я не Бог, но я с небес.
Мёртвым был и бдруг воскрес,
И в обьятьях высоты,
Не пойму, то что видишь ты...

Она одна в толпе прохожих,
Она кричит, а звука нет.
И бездна дней проходит схожих:
Вместо ответов - тот же бред.

Будильник. Свет. Реальность. Люди
Все наблюдают, судят, лгут.
Ночь. Тишина. Движение плоти.
Дыхание сдавливает жгут.

Мрак не спасает, терпит только
Существование Ее.
И чувств, тех пламенных, осколки
БалансирУют на краю.

Обо мне и о Ней

Забыть, закрыться, убежать,
Проблемы спрятать по углам,
Все ссоры под кровать спихать
И мило улыбаться вам.

Вернуть, все радости весны,
И солнышко, и ветерок,
То ощущенье высоты
Мирный и красочный мирок.

Проснуться и открыть глаза,
Всего лишь просто поглядеть...
Как мило там, где есть друзья,
И там, где Я, а не Она.

Но к сожаленью моему,
Нет так легко найти покой.
Она сильнее, Я не вру!
Ох, тяжело мне с Ней порой.

Но часто без Нее никак,
Она разумней и умней.
Сентиментальность Ее враг,
Забыта в царствии теней.

Я рада, что Она со мной,
Что вовремя ответит: "Нет!".
Ох, тяжело мне с Ней порой,
Да, это уж и не секрет.

Очень понравились строчки. Наконец-то я прониклась. Попала под настроение.

а во владивостоке сегодня метель
а мама сказала оденься теплей
а какая разница все одно помирать
некрасивые мысли некрасивая блядь

Китайцы обильно
Рис водой поливают...
Пусть лучше сгниет, чем засохнет...

Einsam пишет:

---

Китайцы обильно
Рис водой поливают...
Пусть лучше сгниет, чем засохнет...

---

чето строчки какие то у тебя...
на конце...
поломанные...

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом:
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.

Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной.

Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть, - хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?

Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..

Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!

Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
(c)чувак с большой буквы Бе

Не знаю, та ли тема. НО..пусть будет тут. Старый мой стих
ОНА
Она всегда его искала
Во сне, во мраке, темноте.
Среди миров к нему взывала
И шла одна по пустоте...

Она всегда его любила,
Хоть и не видела лица.
И так бы дальше просто жила,
Коль не вмешалась бы судьба.

Теперь она с ними говорила.
Вот только он ли это был?
Или мечта просто ожила?
И серый волк в тиши завыл...

Она его все время ждала.
В ночи молилася луне.
И от реальности устала.
Уйти...сбежать...забыть во сне...

Когда придет? Когда ответит
На все вопросы? И в мольбе
Сегодня только солнце светит,
А завтра мир погрузнет в тьме...

В пустоту и в невиденье,
Отступиться от всего.
В царства темноты владенье
Не страшась там ничего.

Приобрести освобожденье,
В душу тишину впустить,
Отказаться от прощенья
Всех земных, расторгнуть нить.

Погрузиться в тихий омут
И придаться забытью,
С жизнью глупый брак расторгнуть...
Нет возврата никому.

Benu пишет:

---

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом:
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
...

---

Потрясающе!

а мне вот прислали

"Утки"

По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же - на Юг, знаю.
Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта - былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной - крылья!
И чтоб вместо ног - лапки,
И чтобы как все - крякать
И чтоб - не нужны тапки,
И чтоб - нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача
В красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик,
Стакан до краев налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку
А после - сожрут, падлы,
А после - споют "Мурку" -
А после - ещё песню
Про то, как "летят утки"...
Я - так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки,
Я знаю теперь чётко:
Не надо мне быть уткой!

P.S. Всё ужасно в жизни зыбко.
В общем, я хочу быть рыбкой!

На часах уж зима,
а в висках еще осень -
мечет памяти чувств
пожелтевшие листья
прямо в душу, что
чувствовать
больше не может,
но хочет...

Пьяный ветер в ушах
не дает покоя -
гулким эхом разносится,
криком, воем
«разгоняет»
пульс по
опухшим венам
(ad verbum*)...

На устах благой мат,
а в желудке пусто.
Да на печень давит:
вино ли, грусть ли?..
И в глазах все
никак не
сойдутся стрелки...
Mors certa...**

Аналоговый мозг,
дигитальное время -
заведем до упора,
батарейки сменим...
Шестеренки скрипят -
сердце
бьется изрядно...
Да, ладно?!..

_____________________

* дословно (лат.)

** сокр. Mors certa, hora incerta - Самое определённое в Жизни - это Смерть, а самое неопределённое - её час (лат.)

Я так подумал: сам себя не пропиаришь - никто не пропиарит...
Предыдущее было: "Вечер. Иннатюрморт."

А теперь:

Вспышки прошлого

пьяный закат
в мутно-пряный рассвет
медленно перетекает
по корочке
/мозга/
под корочкой,
собственно, нет -
лишь отражение:
мостик, парк...
сорок второй...
галифе, скамья,
скелеты деревьев -
видно, не Бог
весть как
кормят их здесь:
в граде,
который построил Карл...
три ноты всего -
и по векам рассвет...
но где та мелодия?
где эта дверь,
нежно обитая жестью?..
нет, нет -
ведь, все это было!
все было... - прошло...

осталась прохлада
забытых могил и ветер -
жухлой листвою шурша,
уносит тревоги...
лишь (изо всех сил)
неугомонно рвется на свет
моя поджелудочная душа...

_________________________________


На смерть поэта или Посвящение И.А. Бродскому

Черный вторник красным в календаре отмечу и,
настольную лампу дневного света
включив, сяду немноголунным вечером -
наскрезти пару строчек на смерть поэта.

Плотской смертию оделен довременно,
он лежит в гробу - никого не трогает,
а его: то - по ребрам, то - в пах, то - в темечко -
мол, "нетак лежишь" да "нетам зарыт"...

Это - как вокзал: по карманам шаря, ты
понимаешь, что мелочи недостаточно
на билет назад. И народ зло пялится...
А спросить - так, слова уже все растрачены...

И не нужно сочувствия слов, понимания;
слово - миру. Поэту - покой, забвение...
Так, подайте ж, граждане, на прощание
миг безмолвного, искреннего прощения...